Sol de brujas

Una novela sobre cómo se fabrica un culpable: Sol de brujas toma el imaginario de la brujería y lo baja al suelo: no como exotismo, sino como mecanismo social. Félix G. Modroño trabaja el miedo como tecnología colectiva: una comunidad pequeña necesita explicaciones rápidas, y cuando la enfermedad, la mala cosecha o el deseo se vuelven incómodos, aparece la palabra maldita —bruja— para ordenar el caos. El conflicto central se construye alrededor de una acusación que crece por contagio: testigos dudosos, rumores que se solidifican, autoridades que usan el proceso para reafirmar control. Aquí los temas son concretos y materiales: linaje, confesión, tortura, ritual, estigma, patriarcado, miseria, silencio. Lo interesante es el enfoque comparativo: Modroño no cuenta ‘brujas’ para divertir; usa la caza de brujas como espejo de otras formas de pánico moral, de esos momentos en que una sociedad decide que la complejidad es intolerable. Publicada en una etapa de madurez narrativa, la novela despliega suspense no tanto por quién hizo qué, sino por quién está dispuesto a decir cualquier cosa para salvarse.

La escritura ensayística —sin perder trama— permite que el lector entienda el sistema: cómo una acusación se vuelve expediente, cómo un expediente se vuelve sentencia, cómo una sentencia reescribe la memoria del pueblo. Félix G. Modroño aparece dos veces como autor que sabe lo que está tocando: el mito de la bruja y el hecho de que casi siempre fue una mujer sobre la que se proyectaron culpas ajenas. Esa conciencia se nota en la elección de escenas: conversaciones domésticas, miradas, gestos que delatan la desigualdad antes de que la Inquisición entre por la puerta. Al mismo tiempo, Modroño no reduce todo a tesis; deja que los personajes respiren, se contradigan, intenten negociar su supervivencia. El suspense crece porque el lector percibe lo peor: que el proceso no necesita pruebas para funcionar, solo necesita consenso. Sol de brujas es, por eso, una novela incómoda: muestra el castigo como espectáculo y la justicia como relato oficial. Y aun así sostiene un pulso narrativo que te arrastra, porque cada paso hacia la ‘verdad’ se parece demasiado a un paso hacia la conveniencia del poder. Terminas con una sensación precisa: el terror no es lo sobrenatural; es la facilidad con la que una comunidad puede decidir que alguien merece desaparecer.