La Fundación

Este libro es un escamoteo perfecto. Una ilusión óptica diseñada para golpear tu ética. Al inicio de la lectura, te encuentras en una habitación exquisita. Vistas a un paisaje luminoso. Un grupo de intelectuales becados trabajando en paz. Música de Rossini de fondo. Tomás, el protagonista, es el anfitrión amable. Pero poco a poco, los detalles crujen. Un vaso de cristal es, de repente, de hojalata. Un compañero supuestamente dormido huele mal. La verdad se impone con brutalidad: no hay ninguna Fundación. Es la celda de una prisión de condenados a muerte bajo un régimen totalitario. Buero Vallejo inventa aquí el truco de la 'inmersión' total. El lector alucina junto al protagonista, viendo el paisaje inventado hasta que la mente de Tomás, enferma de pánico, empieza a curarse y a aceptar el horror. El conflicto avanza a cuchilladas cortas y precisas. Cómo la locura y el autoengaño funcionan como un escudo biológico para no suicidarse.

Y en qué instante exacto esa mentira piadosa se convierte en un lujo inaceptable que pone en peligro la vida de los compañeros que preparan una fuga. El ritmo es frenético, puramente fragmentado, casi un thriller carcelario. Tomás debe recuperar el juicio a tiempo para no delatar a Asel, el líder sereno de la resistencia. En comparación con la culpa examinada retrospectivamente en 'El tragaluz', aquí el cerebro discute consigo mismo en presente absoluto. Y a diferencia de 'En la ardiente oscuridad', donde la exigencia de la verdad destruye la convivencia, en esta celda la verdad es la única herramienta posible para organizar la rebelión colectiva. Dentro del corpus de Buero, 'La Fundación' es posiblemente su milagro técnico y formal más aplaudido. Una lección inolvidable sobre cómo el arte del engaño teatral puede, paradójicamente, enseñarnos a rechazar las ilusiones políticas que nos mantienen encadenados.