En la ardiente oscuridad

Este libro es, ante todo, una agresión a la complacencia. Un internado. Jóvenes ciegos. Orden absoluto. La serenidad colectiva se sostiene sobre un pacto tácito de hierro: vivir sin dramatizar. Adaptarse. Seguir adelante. Ficción de normalidad. Entonces llega Ignacio. El pacto se resquebraja. No quiere consuelo. No acepta la integración amable que le ofrecen. Quiere decir 'ceguera' en voz alta. Quiere que la herida exista, que sangre. Buero monta el conflicto con una tensión asfixiante y creciente. Cada diálogo es una prueba de fuerza. De un lado, una institución maternal que protege anestesiando. Del otro, un individuo aislado que exige la verdad. La ceguera funciona como situación física concreta, pero lo que realmente se debate es universal. Cuánto autoengaño necesita una comunidad para mantenerse en pie. Cuánta mentira toleramos para ser felices. Aquí no hay villanos evidentes. Carlos, el líder integrado, defiende la alegría. El director del centro parece sensato.

Compasivo. Y por eso el choque duele muchísimo más. Ignacio, en su purismo, puede volverse insoportable. Su lucidez es también una forma de violencia contra los demás. Esa ambigüedad es el logro mayor del texto. La obra obliga al lector a sostener dos verdades que se estorban mutuamente. El ritmo es seco. Cortante. Casi claustrofóbico. Las palabras caen como piedras en un pozo ciego. El desenlace no premia a nadie con redención. No hay catarsis purificadora. Hay tragedia en estado puro. A diferencia de la escalera comunitaria, aquí el encierro es institucional y metafísico. Ignacio inyecta la angustia existencial en un mundo que había prohibido la tristeza. Dentro de la dramaturgia de Buero Vallejo, esta pieza fija definitivamente su teatro moral. No basta con denunciar la injusticia del mundo. Hay que preguntarse qué hacemos con la verdad cuando nos hiere. Qué precio estamos dispuestos a pagar por mantener la calma. Una obra maestra del desasosiego.