Frankissstein

Frankissstein es una novela de montaje: corta y pega épocas para que el choque produzca sentido. Por un lado, reimagina la noche de 1816 donde Mary Shelley, Byron y compañía rondan el nacimiento de Frankenstein. Por otro, se instala en un presente cercano con Ry, un médico trans, y Victor Stein, un empresario-teórico obsesionado con la inmortalidad digital. La técnica no es capricho: Winterson quiere que compares dos fantasías de creación, la romántica y la tecnológica, y veas qué cambia y qué persiste. El conflicto real no es si la IA será buena o mala, sino qué hacemos con el cuerpo cuando lo tratamos como obstáculo: deseo, género, enfermedad, muerte. Victor sueña con descargar la mente; Ry vive en un cuerpo que ya es una negociación constante. Entre ambos, la novela pregunta con ironía: ¿de verdad queremos ser eternos o solo queremos no sentir pérdida.

Winterson usa humor y sátira para pinchar la solemnidad tech, pero también deja momentos de ternura extraña: el amor aparece como algo que no se puede externalizar a un servidor, porque está hecho de finitud, de tiempo, de roce. La reescritura de Shelley no se limita a homenaje: muestra cómo la historia de la creación siempre lleva una sombra ética, y cómo cada época se inventa un monstruo a su medida. Comparada con The Stone Gods, aquí el debate es más directo, más pegado a la cultura contemporánea; comparada con The Passion, el mito sustituye a la fábula histórica. En la obra de Winterson, es un libro crucial porque traduce su imaginación a un tema caliente sin volverse panfleto. Su valor literario está en el ritmo del collage: te hace pensar mientras te entretiene, y cuando te ríes, te das cuenta de que te está señalando a ti, a tu época, a tu fe tecnológica.