El concierto de San Ovidio

Este libro es un escupitajo al rostro de la sociedad del espectáculo. Buero rastrea la historia. Localiza un hecho real en el París de 1771. Y lo convierte en un misil contra un mecanismo eterno: usar la vulnerabilidad ajena como entretenimiento masivo. El hospicio de San Ovidio alberga mendigos. Valindin, un empresario sin escrúpulos, ve oro. Explotar a músicos ciegos. Vestirlos con túnicas ridículas. Ponerles orejas de burro de cartón. Gafas opacas. Que toquen mal. Que el público ría. La humillación sistematizada, convertida en taquilla. La obra no es un lamento pasivo sobre la pobreza. Es una autopsia a la explotación. El conflicto central es físico y moral. Hasta dónde se puede estirar la dignidad de un hombre. David, uno de los ciegos, se rebela. Entiende que el pan no justifica la pérdida del alma. El ritmo es feroz. Golpes secos. Escenas breves, tensas, que no dejan respirar al espectador.

Buero maneja la incomodidad con maestría sádica. No quiere tus lágrimas. Quiere tu vergüenza. El público que ríe en la obra somos nosotros. La trampa moral es perfecta: el abuso se disfraza de caridad. Valindin afirma ser un benefactor. Da de comer a los ciegos. Y esa es la raíz del mal: el sistema cruel se justifica a sí mismo argumentando que salva. Frente a 'En la ardiente oscuridad', donde la ceguera dividía voluntades por buscar la verdad, aquí la ceguera es simple mercancía de circo. Y frente a 'La Fundación', donde la mente imagina paisajes para resistir, aquí la resistencia no puede ser imaginaria. La resistencia, encarnada en David, es desesperada. Violenta. Concreta. Dentro de la dramaturgia de Buero Vallejo, esta pieza es la más directa. Su grito más áspero. Expone al monstruo capitalista. Pero, sobre todo, examina a la sociedad burguesa que compra la entrada y aplaude. Un texto letal.