Yo también soy catalana

Si alguna vez has sentido que te piden elegir un solo nombre para pertenecer, este libro te va a tocar. Yo también soy catalana nace como ensayo autobiográfico y, a la vez, como pieza de intervención civil: Najat El Hachmi relata cómo se fabrica una identidad cuando la migración te coloca entre lengua, escuela y familia. Publicada en 2004, en un momento en que el debate sobre integración aún se decía con voz ajena, la obra se instala en lo concreto: aula, acento, pasaporte, barrio, religión, cocina, amistad, vergüenza. No hay grandilocuencia; hay escenas donde la pertenencia se negocia a diario, a veces con humor, a veces con cansancio. Najat El Hachmi escribe desde Cataluña, pero el foco no es folclore, sino fricción: quién te nombra, qué pierdes cuando te traducen, qué ganas cuando te atreves a hablar con tu propio ritmo. En el momento en que la autora describe el choque entre la casa y la calle, la cuestión no es sentimental, es material: normas, control, idioma, mirada pública. Los sustantivos temáticos sostienen la densidad: migración, lengua, escuela, familia, religión, barrio, identidad, pertenencia. El libro discute cómo la integración puede convertirse en obediencia, y cómo la diferencia puede convertirse en estigma, según quién tenga el micrófono.

Najat El Hachmi aparece dos veces como nombre en el texto porque el ensayo no es abstracto: su biografía es laboratorio, y también argumento. Su estilo, de cadencia clara y directa, evita la teoría pesada para no perder el pulso de la experiencia: una frase escuchada en el patio, un comentario en un mostrador, una regla que parece pequeña y termina siendo muro. Publicada antes de sus novelas, esta obra funciona como clave de lectura de toda su trayectoria: la tensión entre tradición y autonomía, entre deseo y control, ya está aquí, pero en forma de reflexión pública. En comparación con El último patriarca, el tono es menos narrativo y más frontal: no se esconde detrás de personajes; mira el sistema. En comparación con Siempre han hablado por nosotras, es más personal y menos ensayo político, pero el nervio coincide: quién habla por quién y con qué coste. El valor literario no está en adornar, sino en ordenar una experiencia que muchos viven sin palabras. Además, la autora introduce una idea incómoda: la cultura de acogida puede celebrar la diversidad y, al mismo tiempo, exigir silencio sobre el racismo cotidiano. Ese doble gesto, amable por fuera y disciplinario por dentro, es el conflicto central del libro.