Yo fui Johnny Thunders

Este libro es, ante todo, una resurrección imperfecta: Zanón toma a Francis, viejo guitarrista de rock con el cuerpo lleno de facturas (drogas, conciertos, huidas), y lo devuelve al barrio como quien vuelve a un ring sin público. La novela no se comporta como un policial clásico: hay amenaza, sí, pero lo que manda es la gravedad del pasado, esa fuerza que te arrastra cuando crees que ya has cambiado. Francis intenta vivir en modo normal, pero el barrio es una máquina de recordar: amigos de entonces, pequeñas violencias, lealtades baratas, y una ciudad que te mide por lo que fuiste, no por lo que dices querer ser. El conflicto central es doble: sobrevivir sin el personaje que te salvó (el músico, el canalla, el mito) y, a la vez, asumir que la redención no llega con una decisión bonita, sino con días grises repetidos. Zanón escribe con oído: el ritmo de las frases se pega al latido del rock y a la respiración de alguien que sube escaleras con los pulmones cansados. Barcelona aparece como paisaje moral: una mezcla de cariño y mugre, humor y amenaza, donde la ternura no es un adorno sino una forma de resistencia. Frente a otras novelas del autor más corales, aquí el foco es íntimo: el fracaso tiene nombre propio y la épica se reduce a mantenerse en pie.

Su lugar en la trayectoria de Zanón es clave porque define su sello: el noir como manera de hablar de clase, de deseo y de culpa sin ponerse solemne. Y deja una pregunta pegada a la piel: ¿qué queda de ti cuando ya no puedes fingir que eres joven?