Nieve en verano

Este libro es, ante todo, una fuga con resaca: de esas en las que el paisaje parece prometer cura y, sin embargo, te devuelve exactamente lo que intentabas dejar atrás. Dunant construye una historia donde el viaje no funciona como postal sino como prueba: cada nueva ciudad, cada nuevo cuerpo, cada conversación nocturna sirve para medir cuánto control tienes de ti mismo cuando nadie te conoce. La tensión no nace de un gran misterio externo, sino de algo más incómodo: el deseo como motor que te empuja y te traiciona a la vez, la libertad como un lujo que siempre termina pagando alguien. La prosa se mueve con una energía clara, muy sensorial, y pone el foco en las decisiones pequeñas que cambian un destino: un sí que no era del todo sí, un silencio que se vuelve deuda, una promesa usada como moneda.

El conflicto central es íntimo: querer empezar de cero sin aceptar que llevas tu historia encima, pegada como sal. Dunant no idealiza la escapada romántica; la mira con una mezcla de ternura y crueldad, como si supiera que huir también es una forma de repetir. Lo interesante es cómo hace del entorno un espejo emocional: el calor, el mar, la noche, el alcohol, la música, todo empuja a los personajes hacia el borde de su propia coherencia. En su trayectoria, 'Nieve en verano' muestra a una autora que entiende el suspense no como persecución sino como fricción psicológica: la pregunta no es quién lo hizo, sino quién eres cuando te permiten ser otra persona. Su valor está en esa sensación de vértigo suave: lees y sientes que el verano puede ser una trampa bellísima.