La dama número trece

Este libro es, ante todo, una novela sobre el miedo que se escribe: Somoza toma un punto de partida casi cotidiano —un profesor de literatura en paro, una pesadilla que se repite— y lo convierte en una maquinaria donde el lenguaje deja de ser herramienta para volverse fuerza física. Salomón Rulfo sueña con una casa y una mujer que pide ayuda; descubre que la casa existe. Ese hallazgo rompe el pacto de seguridad: el sueño no era fuga, era mapa. A partir de ahí, la trama se sumerge en un terror que no depende de monstruos externos, sino de la potencia de las palabras, de la poesía como llave de acceso a lo siniestro. El conflicto central es de progresiva posesión: cuánto control tiene el protagonista sobre lo que nombra, y qué entra en su vida cuando pronuncia lo equivocado.

Somoza juega con la tradición gótica, pero la trae a un terreno contemporáneo: precariedad, amistades frágiles, apartamentos y cafés donde el horror se sienta sin hacer ruido. La novela avanza con ritmo de thriller, con pistas, perseguimientos y revelaciones, pero su corazón es literario: la idea de que la literatura puede invocar, deformar y devorar. Frente a otros libros del autor más racionales, aquí apuesta por un vértigo emocional sostenido, por una atmósfera que se vuelve pegajosa. No todo es sutil: hay momentos de exceso, de barroco oscuro, y eso forma parte de su identidad. Dentro de su obra, esta pieza destaca como puente entre el juego intelectual y la inquietud visceral. Su valor está en la valentía del riesgo: convertir la cultura letrada —versos, citas, lecturas— en algo peligroso, como si un poema pudiera arañar la cerradura del mundo.